Я был в универе, на рынке, в метро, в электричке, застрял в лифте с незнакомцем, и в маршрутке меня задавил мужик, упавший на моё кресло.
Я вообще не очень люблю этих дурацких людей. Но что поделать, тема такая неудачная.
И знаете, без фандома.
Вроде как неудавшееся притча.
Я нёс вам правду и мораль, но растерял, осталось только это.
Пальцы нависли над клавиатурой и замерли.
Какого чёрта?
«Это слишком обширная и философская тема, чтобы рассуждать о ней абы как, наспех, лишь бы…
Люди... А что люди?
Их слишком много, и все они слишком разные, чтобы объединить их в одном абзаце.
И «людей неинтересных в мире нет».
Об этих раздражающих, ненавистных, любимых, удивительных, жестоких и смешных людях можно говорит часами. Нет, месяцами, если не годами.
Вот только есть один момент, который всегда удивлял меня в них: они правда думают, что они интересны всем окружающим…»
Пальцы снова замерли.
« - Ты сам себе противоречишь, автор», - с усмешкой сказал он себе.
Идея уже сложилась, а вот логическая цепочка не хотела строиться.
Автор в ярости удалил всё написанное и решил писать без предисловий.
« Я не помню, кто рассказал мне эту историю, и в какой жизни, но она навсегда осталась в моей памяти.
Мне было тоскливо от того, что я узнал в ней себя, и захотел измениться.
Она была на удивление проста и понятна, и, как это часто бывает, жестока.
Тот голос из прошлой жизни рассказал мне историю о том, как человек сидел в комнате.
Не в буквальном смысле, нет.
Он сидел на полу в маленькой пустой комнате, а напротив него располагалось огромное окно во всю стену. Из этого окна лился яркий свет, освещающий всю каморку и самого человека. Под этим светом ему было страшно, ему негде было спрятаться в своей маленькой комнатке, ему казалось, что за окном постоянно кто-то стоит и наблюдает за ним. Человек чувствовал себя беззащитным перед всеми теми людьми, что стояли напротив его окна и смотрели, смотрели. И чем дольше это продолжалось, тем больший страх он испытывал. Это уже переросло в паранойю, он боялся сделать движение, издать звук. Ему хотелось исчезнуть, раствориться в стене.
За стеной, в соседней комнате, тоже сидел человек. Он так же боялся света, потому что он чувствовал, он знал, что за ним наблюдают, следят за каждым его жестом, каждым взглядом, каждой эмоцией. Он старался быть как можно невозмутимей, спокойней и тщательно скрывал всё внутри себя.
За соседней с ним стеной была точно такая же комната, а там тоже напротив огромного окна сидел человек, боящийся яркого света и следящих за ним людей. Ему казалось, что они читают его мысли, предугадывают каждый его шаг, знают, что он будет делать, говорить, думать.
За соседней стеной тоже была комната с человеком, окном и ярким светом. А за ней – еще одна. А за ней – еще. Их были миллионы.
А в это время по улице шли редкие пешеходы. Одни просто прогуливались, кто по одному, кто парами, кто целыми группами, наслаждаясь теплыми солнечными лучами. Другие же спешили по своим делам.
Они видели комнаты со странными людьми, и, пару раз заглянув, недоуменно пожимали плечами и шли дальше.
Им не было до них абсолютно никакого дела. Ни до их жестов, ни до их мыслей, ни до их взглядов.
А люди в комнатах продолжали сидеть напротив окон и трястись от страха от осознания, что за ними кто-то пристально наблюдает. Кто-то, кого они вообразили себе сами.»
- И знаешь, в чём мораль этой истории? – спросил мой рассказчик.
Я отрицательно помотал головой, хотя и догадывался.
- Не бойся людей, друг мой. Они сами тебя бояться.»
Щелканье клавиш вновь остановилось.
Он вздохнул и выключил программу, не сохранив файл.
Люди…
А что люди?